Допустим.
Допустим, это мое первое сообщение, первая запись на этом кладбище чужих мыслей, коих в великой сети-интернет развелось великое множество. Допустим, что автор настолько в отчаянии, что он решает завести этот публичный дневник. Ведь автор так нуждается, чтобы изливать куда-то свою душевную грязь. Все равно вряд ли кто будет читать, так что плевать. Ну что ж... Приступим?
Наверное, стоит представиться для начала. Кто есть автор?
Автор - самый обыкновенный подросток. Закомплексованный, потерянный. И это не удивительно, ведь совсем недавно он потерял цель своей жизни, к которой шел на протяжении тех немногих лет, что он прожил. А впереди, совсем скоро, его ждут экзамены и поступление в вуз. Не потому что хочется, а потому что надо. Увы, автора нет времени, чтобы попытаться разобраться в самом себе, хоhошенько порефлексировать, и теперь он ходит весь задерганный, на грани нервного срыва. Хотя, если подумать, грань уже преступлена. Настолько, что от автора отвернуkась собственная мать. Она устала. Она уже думает, что я закончу жизнь в психушке. Автор тоже устал. От самого себя. Автору 17 лет. Почти 18, не суть. Ситуация не особо приятная, если подумать. Эта ненависть, ненависть к самому себе, уже достигал своего апогея. Нет, это не просто "в зеркало на себя смотреть не могу". Это попытки себя избить, это шрамы на руках, это разбитые окна и навязчивые идеи. Автору плохо. После очередной истерики он сидит в углу своей комнаты, пытаясь вжаться в стену. Автору страшно. И одиноко. Он чувствует себя брошенным и потерянным ребенком. Но еще страшнее, что автор уже ничего не хочет. Он пытается бороться, бороться с самим собой, но с каждым разом становится все хуже. Под ногами развергается бездна, и автор уже не сопротивляется ей. Хочется упасть в объятья темноты и пустоты. И исчезнуть. Навсегда.
Автор - самый обыкновенный подросток. У него переходный возраст, гормоны бунтуют. Юношеский максимализм и протест против всего. Но автору это не нравится. Он не должен так себя вести. Автор был спокойным, флегматичным ребенком, малоэмоциональным и здравомслящим не по годам.Автор был сам по себе и не зависел от общества. Автору было хорошо одному. Ребенок любил весь мир. Подросток шепчет слова ненависти каждый день. Ненавижу. Ненавижу. Но это не ненависть - лишь отчаяние и страх. Автор озадачен. Он устало прислоняется лбом к холодному оконному стеклу. Он думает. Он много думает, и возможно именно в этом и заключается его проблема. Автор много знает и понимает (во всяком случае, он в это верит). Только вот собственный разум никак не поддается. Мыслей слишком много - их нужно как-то упорядочить. Кажется автор склонен к литературщине. Спустя несколько недель автор заводит себе блог..
to be continued...
Допустим, это мое первое сообщение, первая запись на этом кладбище чужих мыслей, коих в великой сети-интернет развелось великое множество. Допустим, что автор настолько в отчаянии, что он решает завести этот публичный дневник. Ведь автор так нуждается, чтобы изливать куда-то свою душевную грязь. Все равно вряд ли кто будет читать, так что плевать. Ну что ж... Приступим?
Наверное, стоит представиться для начала. Кто есть автор?
Автор - самый обыкновенный подросток. Закомплексованный, потерянный. И это не удивительно, ведь совсем недавно он потерял цель своей жизни, к которой шел на протяжении тех немногих лет, что он прожил. А впереди, совсем скоро, его ждут экзамены и поступление в вуз. Не потому что хочется, а потому что надо. Увы, автора нет времени, чтобы попытаться разобраться в самом себе, хоhошенько порефлексировать, и теперь он ходит весь задерганный, на грани нервного срыва. Хотя, если подумать, грань уже преступлена. Настолько, что от автора отвернуkась собственная мать. Она устала. Она уже думает, что я закончу жизнь в психушке. Автор тоже устал. От самого себя. Автору 17 лет. Почти 18, не суть. Ситуация не особо приятная, если подумать. Эта ненависть, ненависть к самому себе, уже достигал своего апогея. Нет, это не просто "в зеркало на себя смотреть не могу". Это попытки себя избить, это шрамы на руках, это разбитые окна и навязчивые идеи. Автору плохо. После очередной истерики он сидит в углу своей комнаты, пытаясь вжаться в стену. Автору страшно. И одиноко. Он чувствует себя брошенным и потерянным ребенком. Но еще страшнее, что автор уже ничего не хочет. Он пытается бороться, бороться с самим собой, но с каждым разом становится все хуже. Под ногами развергается бездна, и автор уже не сопротивляется ей. Хочется упасть в объятья темноты и пустоты. И исчезнуть. Навсегда.
Автор - самый обыкновенный подросток. У него переходный возраст, гормоны бунтуют. Юношеский максимализм и протест против всего. Но автору это не нравится. Он не должен так себя вести. Автор был спокойным, флегматичным ребенком, малоэмоциональным и здравомслящим не по годам.Автор был сам по себе и не зависел от общества. Автору было хорошо одному. Ребенок любил весь мир. Подросток шепчет слова ненависти каждый день. Ненавижу. Ненавижу. Но это не ненависть - лишь отчаяние и страх. Автор озадачен. Он устало прислоняется лбом к холодному оконному стеклу. Он думает. Он много думает, и возможно именно в этом и заключается его проблема. Автор много знает и понимает (во всяком случае, он в это верит). Только вот собственный разум никак не поддается. Мыслей слишком много - их нужно как-то упорядочить. Кажется автор склонен к литературщине. Спустя несколько недель автор заводит себе блог..
to be continued...
